Мне 33… Все эти годы я была шатенкой, даже и не помышляла о чем-то еще. Хотя, нет, лукавлю. С университетских времен регулярно делала мелирование. Пару раз была огненно-рыжей. Люблю…вернее, любила рыжий цвет волос. Вот и муж у меня рыжеволосый… Люблю…вернее…любила…

Верю в судьбу, верю в удачу, верю в наитие, верю в счастье, верила в…любовь, вернее, верю…

Наитие… Шла к парикмахеру, зная абсолютно четко – чуть-чуть подстричь кончики недлинных прядей, так, немного, на корни – традиционное мелирование. Парикмахер – девушка немного младше меня, золотисто-пшеничные волосы… И вдруг я ясно поняла: я хочу такой же цвет волос. Да, я вдруг осознала это настолько ясно и четко, как то, что я являюсь матерью двух подросших девочек и имею кучу комплексов.

«Девушка, я хочу такой цвет волос, как у вас, золотисто-пшеничный!» Слова были произнесены. Но у меня была уверенность, что даже если бы я их не сказала, мастер знала бы, что со мной делать. Я уверена: мысль материальна…

Таинство началось. Останавливать начатое не хотелось. И только одна мысль – быстрее..быстрее.. Неужели я стану другой, неужели я сумею вырваться из той раковины, в которую сама себя загнала? Я жаждала освобождения.

Это прозвучит высокопарно, но я сравнивала себя с Булгаковской Маргаритой, которая в тот знаковый для нее день шла по бульвару. Одна. В черном пальто, на фоне которого так отчетливо выделялись ярко-желтые весенние цветы. В ее глазах – тоска, прощание и…надежда. Надежда на счастье…

…Я подняла глаза и увидела в зеркале женщину. Нет, она не была красавицей, даже не хорошенькой. Но что-то в ней было. Что-то в глазах. Там была уверенность, там была радость, смешанная с удивлением. Глаза сияли. И первая мысль: вот это – я! Настоящая. И я всегда такая была. Просто это сидело во мне где-то глубоко, а сейчас наружу вырвалось.

Выходя из парикмахерской, я почему-то опять поздоровалась с кассиром… И вдруг мы обе рассмеялись. И обе поняли, почему. Да, я стала другой. И теперь все будет по-другому. Все-все… Я так хочу. Я так могу…

…Мне 33… Все эти годы я была шатенкой и не знала о себе, этой, настоящей, женщине чувственной и нежной, умеющей так любить… А сейчас на меня в зеркало смотрит блондинка, нет, не красавица, даже не хорошенькая. Но что-то в ней есть. Что-то в глазах. Они – сияют. В них - радость и …надежда…

Добавлено (04.02.2008, 07:46)
---------------------------------------------
Моя фантазия...

Итак..

Я закрываю глаза и чувствую рядом его, моего любимого и желанного...Я протягиваю руку и наощупь беру его руку в свою.. Я глажу его по руке, пытаясь запомнить каждый изгиб, я провожу указательным пальцем по его ладони.. Как в детстве.."Сорока -ворона, кашку варила.. деток кормила.." Я приближаю его руку к своей щеке... Рука взрослого мужчины, грубая мужская рука.. вдруг становится мягкой, податливой и..он нежно гладит меня по щеке.. Нежно-нежно.. Очень бережно, так, как гладят ребенка.. Он сильный, но он боится причинить мне боль резким и мощным движением.. и поэтому предельно мягок и осторожен..У меня по спине бегут мурашки.. От прилива нежности и желания.. Он, тот, любимый и желанный мною мужчина, тот, кто очень много повидал, тот, кто видел самое худшее из того, что может в своей жизни увидеть человек, он умеет быть нежным и ласковым..

Я вдыхаю его запах.. Я пытаюсь его запомнить. Навсегда. Я не могу удержаться и провожу рукой по его волосам.. У него короткая стрижка, ему положено стричься коротко, и он как-то в шутку мне говорил: прошу терпеть такую мою прическу!)) Конечно! Родной, желанный, любимый..Конечно! Я чувствую, он склоняется надо мной.. Чтобы рассмотреть меня поближе.. Наверное, он внимательно рассматривает меня. Наверное,потому что мои глаза по-прежнему закрыты..

Я могу только догадываться, какое у него выражение лица.. Что в его глазах.. Что он видит и что он чувствует при этом.. Я глажу его по щеке.. Чувствую справа шрам от ранения.. Шрам уже не болит, и уже давно зажил, но..я невольно отдергиваю руку, словно боясь причинить ему боль.. Я никогда не причиню тебе боль.. Никогда! Никогда -никогда! Никогда.... Никогда?... Я плачу... Я открываю глаза...

Никого нет... Его нет...Вернее, он есть, но не здесь, а в той, другой жизни.. А что есть у меня? Фото... Твои фото.. Я выучила наизусть каждую складочку на твоем уже немолодом лице, каждую родинку на твоем теле.. Я научилась по выражению твоих глаз определять, о чем ты думал в момент, когда делал это фото.. Я редко ошибалась.. Я вижу твои глаза.. Я шепчу твое имя.. Я желаю тебе счастья..

..я продала бы душу Дьяволу... чтобы моя фантазия стала реальной...